Усть-Тарка

0
27 февраля 2010 года умерла моя мама. Я не помню её такой молодой и красивой.

Она не хотела, чтобы на её могиле была фотография её зрелых лет, а хотела, чтобы её видели той, молодой и красивой, какой она была когда-то. Я выполнила её желание.

0
У Андрея Дементьева есть такие строчки: «Как важно успеть сказать кому-то слово доброе». Доброе слово мы должны успеть сказать свои родителям – самым близким людям на свете, навестить, обнять, не стесняться поцеловать и погладить узловатые, натруженные руки матери. Этими руками она пеленала вас, подносила к груди, собирала в дальнюю дорогу.

Росли дети, росли заботы и тревоги матери. Мать радуется приятным событиям в жизни ребенка, болеет его болью, нет, не по-прежнему, а в значительно большей мере. Раньше, когда он приходил к ней, с обидой или шишкой на лбу, она могла ему помочь, что-то объяснить, посоветовать, подсказать или просто подуть на шишку, поцеловать и это помогало. И мы, родители, иногда были в силе защитить их, принять силу удара на себя. Но вот идет время, наши дети взрослеют, вылетают из родного гнезда. Они уже искренне убеждены, что мы неспособны их понимать. А мы по-прежнему думаем, что они маленькие, ждем, суетимся, страдаем, молимся за них, не спим ночей.

«Сердце матери очень ранимо, берегите его, вечерами осенними длинными.
Ох, как плачет и стонет оно. Оно плачет от одиночества, от неизбежной тоски, а всего-то и надо, сыночек мой, на часочек ко мне прийти. Ты приди и спроси: Как живется мне? Как здоровье? Что снилось во сне? Мое сердце вздохнет, встрепенется и легко, и светло станет мне!»

Наша жизнь сейчас превратилась в товарно-денежные отношения. Деньгами измеряется все. Из-за них люди теряют честь, совесть, порядочность. А раньше человек на Руси был славен трудом.

Я хочу рассказать о славной женщине, героине-матери, труженице, которая живет рядом с нами.

1
На прошедшей неделе Клавдии Дмитриевне Макеевой исполнилось 85 лет. Мы живем от Кушагов за тысячи верст, в Москве, но ни на минуту не забываем заботливую маму, бабушку и прабабушку. Вот эти стихотворные сроки посвящаются ей, самой дорогой, драгоценной, незаменимой.

Прошу я Бога:
«Сохрани мне мать,
Позволь мне лишний раз её обнять».
Я ветерок прошу:
«Не вей прохладой»,
Ты сердце матери не остуди, не надо.
Ты лучше донеси ей сердца стук,
Чтобы не тосковала от разлук».
Я прошу: «ты не скрипи, калитка,
Чтобы не нарушить мамы сон.
Пусть он будет сладок, безмятежен,
Пусть будет светлым он, как небосклон».
И прокричу дождю я: "Эх ты, глупый!
Не нужно этой ложной суеты,
Ты сделать ничего уже не сможешь,
Укроем мать мы под зонтом любви".
А дождь стучит, по окнам барабанит,
Смущает мать, тревогу ей сулит.
Но мудрых этот дождик не обманет,
Дождя дробинка только веселит.
Я кричу всем детям: "Преклонитесь
Перед вашей матерью седой!
Долг ей отдавать свой не ленитесь,
Берегите матери покой!
Если сердце вздрогнет среди ночи,
Если мысль не сможешь ты прогнать,
Знайте, значит, вас увидеть хочет
Добрая, тоскующая мать".
Притупились детства ощущенья,
Но с годами стали мы мудрей,
Я за всех детей прошу прощенья
У великих наших матерей!